Das Gesetz der Krone

Eure Banner hängen schwer in der toten Luft, durchtränkt vom Rauch verbrannten Fleisches. Die Türme eurer Väter liegen im Staub. Und doch errichtet ihr neue aus Asche, aus Gier, aus Hoffnung, die keine Wurzeln mehr finden. Ihr sammelt Kronen aus blutigem Gold, doch die Häupter, die sie tragen sollten, verfaulen auf Pfählen, während der Fäulnisregen niedergeht und das Land tränkt wie eine letzte Salbung. Fleisch wird von den Knochen geschält, Sehnen reißen wie feuchtes, zerkochtes Mark, ein letzter Widerstand, der zwischen den Fingern zerfließt.

– Syxara